El amor es ese eskritor de kuentos...
empeñado en protagonizar sus propias novelas...
plagando el libro de kapitulos...
donde se deja morir por kortesía...
donde se abraza a la pasión allí donde las olas mueren en la arena...
mientras el mar se sienta a mirar...
Eskribe ke hay mujeres ke nacen para ser hadas...
ke son kapaces de derribar los mausoleos de nuestro korazón...
donde se pudre el kadaver de una pasión extinta....
ke dan forma a ese retrato kapaz de dormirnos en las noches desveladas...
y enkarnan el milagro o el kataklismo ke despierta nuestros instintos...
de tal modo ke un músiko...
sentiría kon su presencia ke las disonancias se konvierten en akordes...
y el kapitan de un barko...
saldría a la mar kon un faro perpetuo ke guia su korazón de vuelta a kasa...
Y los hombres de sus relatos...
necesitan estraviarse en paisajes inkongruentes...
para rekonocer plenamente las geografías de su alma...
aunke estas se konvirtan en mares de nada tras su marcha...
dejandolos kreer ke el olvido...
despues de todo es una malversación necesaria del pasado...
Y kuando es la pasión kien dirige la pluma...
nos enkontramos kon paginas bordadas en oro y eskritas en karmín...
letras ke kon el paso de los kapitulos se vuelven menos inteligibles...
hasta desgarrar las hojas enkuadernadas en hilo fino...
kon akusaciones y reproches...
En definitiva...
el amor es ese eskritor sabio...
ke hace ke las mujeres nazkan en sus eskritos bajo la apariencia de hadas de kuento...
y los hombres komo principes enkantados a lomos de un korcel...
para en los kapitulos finales...
despojarlas a ellas su disfraz y a ellos devolverles a su forma original...
No existen kuentos para las arpías y las ranas.
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